- Me moriría sin tu amor -
  (dijo ella)

- Si mueres tu muero yo -
  (dijo él)

Y murieron los dos
y terminó el amor
y el gallo perseguía al capón
se acercaba la Navidad y el turrón.

Me dio por sentir envidia
del viento que te acaricia.
Te arrastra, o te lleva, lejos
y yo varado con mi anzuelo.
Qué haré ahora con mi corazón?
Éste era mi cebo de pescador.

Afirmo.
A mi me gusta la poesía
pero no todos los poetas.

Lo repito.
A mi me gusta el poeta
pero no toda su poesía.

Afirmo.
A mi me gusta mi poesía
pero no todos mis poemas.

Lo repito.
A mi me gusta el poeta
pero no toda su poesía.

Lo resumo.
A mi me gustas tú
y la poesía que desprendes.

No encontré un libro más fiero
que un poemario de amor ciego,
ni encontraré un verso más tierno
que el nacido en tus labios sin miedo.
Fue un sencillo susurrado "te quiero"

En ocasiones te sientes sólo,
en una estación vacía
dónde nunca pasarán más trenes.
Con ese odioso nudo en la garganta
y el corazón dolorido de tanto palpitar,
como si lo hubieran arrancado de raíz.

En ocasiones el sol ciega
de tanto iluminar y guiar por caminos
inagotablemente llenos de empeño.
Las noches aparecen llenas de Pléyades
desorientando los sueños vividos,
dejándolos inanes en las cunetas.

En ocasiones te rindes y sigues en pie
aferrado a una fe nómada
a sabiendas del propio sacrificio.
Caes en la conjura "del me da lo mismo"
con la virtud de esquivar los miedos
cavando dunas en el desierto.

Si vas a quererme debes saber
que voy a desnudar todas tus palabras,
una a una hasta conocer qué eres de mí
y qué vas a permitir de mí en ti.

Me dices adiós y se que no iré a ninguna parte,
acaso tus besos no buscarán mis labios
ni volveré a respirar la piel de tu cuello,
quizá aprenda a saciar las noches frías
hurgando en los recuerdos que son míos,
ya no volverá tu voz a calmar mis palabras
y mi mano olvide la forma de tu cintura,
aprenderé a crear sonrisas de la nada
sabiendo que son ajenas a la consciencia,
puede que la lágrima sea el punto final
de aquel verso que no supo ser poema.
Y yo creo en el amor que fue nuestro,
el cómplice en nuestro anonimato,
el fiel a cualquier hora de tu latido,
aquel que sostenía tus miedos en mis brazos,
siempre guardando el tesoro en las miradas,
y ahora un tiempo queriendo ser pasado
huyendo del presente que me tiene cautivo
seguro del amor que vive en mi,
como vive en ti, esperando leer otros versos.

Se mezclan sin querer,
bravuconas todas ellas,
las felices y las más tristes.

Siguen el mismo destino
pero se visten de enemistad
entre envidias y odios.

Mala coincidencia la suya
que por no entenderse
no sabrán de su fuerza unidas.

Ay !!! Las lagrimas...