Nacen muertas,
otro día llenas de sentido,
hoy cristales transparentes
mortecinas palabras.
Fría yace,
empalada en desiertos,
cortezas de sangre la cubren
alma desdibujada.
Abatidos en la arena
esperan el fuego,
su último presente
lágrimas y sentimientos.
Mañana cenizas,
de nuevas raíces abono,
de la zarza mas cruel
o de fuerte olivo.
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3 comentarios:
Que sea lleno de abono y no de cenizas. Un placer leerte.
En ocasiones debemos de dar color a lo que está en situación desvaído y tras esa pincelada oportuna se renacen tantos momentos...
Un saludiño,
Rosa María Milleiro
Hermosas letras,encantada de pasar por aqui,saludos
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